in times past and gone — coma

Musique — streets of yesterday are reflected in the mirror, even if i try connecting the mingled pieces of the past together, no matter how much i try scooping them up they slip through my fingers like grains of sand - hoshi to bokura to // persona 5

Une pile de dossier sous les yeux, assis confortablement sur sa chaise de bureau, pour finir le dos voûté, à se prendre la tête sur le seul et unique problème – le budget. Chaque faille découle d'une seule solution ; avec un peu plus d'argent tout serait réglé plus rapidement. Rare sont les soucis à Genesis, l'homme en avait conscience, mais il était prêt à pallier à toute éventualité ; prévenir le risque avant de le guérir. Un soupir alors qu'un collègue émet un rapport sur un incident ; un rêve éveillé pour certain, un cauchemar pour d'autre ; le festival de fin d'année n'aura pas été le même pour tout le monde. Pour Coma, trouver des infos viables sur le sujet, c'est comme chercher une aiguille dans une botte de foin ; bien épaisse et bien dense ; sur plusieurs hectares. Il ne comprend pas encore, réellement, le fonctionnement de ce « monde ». Car ici, ce n'est pas la terre, cela y ressemble, mais c'est bel et bien différent, sur énormément d'aspect.

Nouveau soupir, c'est avec une lenteur nonchalante qu'il dégaine son paquet de cigarette de sa poche, scrutant la photo pliée nouvellement encadré sur son bureau. Une photo de « lui » la seule et l'unique, prise par un ami ; heureux, avec le sourire ; une image qu'il a gardé avec lui, partout. Restée caché dans une poche interne de son uniforme militaire, à l'abri des sévices qu'il a enduré... Se levant pour rejoindre la fenêtre, l'homme ne peut pas s'empêcher de songer – d'y penser. « Qu'est-ce que tu deviens ? Qu'est-ce que tu fais de tes journées ? Est-ce que t'es heureux ? Est-ce que tu m'as oublié depuis que j'ai atterris ici ? » Tout tourne, pour finalement extériorisé ses tourments en un soupir opaque, enfumant la pièce de tout son las. Coma ne pouvait pas se mentir, il était fatigué, pour ne pas dire épuisé. Nouveau poste à responsabilité, mais des erreurs à ne pas réitérer ((pas ici.))

écrasant son mégot de clope dans un cendrier en terre cuite, l'homme se dirige vers la porte, d'un pas pressé et déterminé. Discuter budget ne l'enchantait pas plus que ça, mais plus vite cela serait fait, plus vite il pourrait s'occuper à autre chose. Main dans les poches de son treillis noir, c'est en cadence avec les rythmes de son cœur que l'homme avance. La mairie n'est pas si loin pour lui qui marche avec rapidité. Les semelles foulent et frappent le pavé avec une violence sans pareille, toujours stressé d'être dehors, à la vue de tout le monde, l'a ou chacun pourrait le planter par derrière. Coma fait semblant, tout le temps, d'aller bien, de serrer les dents ; pour aller de l'avant. Car il connaît tout ça, il l'a étudié sur les bancs de la fac, le syndrome post-traumatique ; il sait que c'est ce qu'il vie depuis qu'il est ici – et qu'il doit suivre une véritable thérapie plutôt que de tenter de se faire son propre diagnostique.

On lui indique le bureau de celui qui gère ce qui s'apparente à l'économie ici – celui qui a la réputation de dire qu'il n'y a « pas le budget ». Comment faire changer d'avis un homme pareil ? Là était toute la question. Mais s'il y a bien un mot qui fait parti du vocabulaire de Coma, c'est l'acharnement. ((Un acharné pour les causes perdues, un acharné en amour, un acharné dans la vie de tous les jours.)) Il n'a même pas le temps de toquer, que son ombre trahis sa présence, l'homme lui indiquant d'entrer. Mais Coma ne réagit pas tout de suite.

Car il a l'impression étrange
De connaître cette voix
Du genre de celle qui démange
Et qui suscite en lui un émoi

Une hallucination parmi tant d'autres ? C'est possible, c'est même probable. Alors il entre, après une bonne baffe mentale, rangeant ses espoirs derrière une barrière interne, l'emprisonnant à clé dans un coffre cadenassé. Tu n'es pas là, c'est impossible. Et c'est donc avec force qu'il ouvre la porte, prenant une inspiration, paupières closes, amorçant une sentence en s'approchant de deux pas.

Deux petits pas. « Bonjour, j'viens pour revoir un... » Les yeux s'ouvrent et ta silhouette lui apparaît ; avant de capter les traits de ton visage. « Détail sur le budget. » La fin d'une phrase qui se meurt. Ce ne sont que deux petits pas qu'il vient de faire, mais c'est avec hâte qu'il tourne les talons et referme la porte derrière lui en la claquant. Dos à la porte, il laisse son dos la percuter, les tremblements de son corps allant de concert avec les battements de son cœur. C'est toi. C'est bel et bien toi. Que faire ? Que dire ? Tant de temps passé. Tant de temps gâché. Il est le seul à blâmer. Une main dans sa chevelure, les yeux écarquillés. Avant d'entendre ta voix étouffé par l'insonorisation de la pièce. Tu lui demandes, ou plutôt, tu lui ordonnes d'entrer et c'est la peur au ventre, que Logan s’exécute. Avec toi, pas besoin de pseudonyme, tu le connais, tu sais qui il est, comme personne.

La main encore tremblante, il ouvre la porte, se glisse à l'intérieur, tête basse, n'osant pas rouvrir les yeux. Il a beau savoir qu'il n'hallucine pas, Logan ne sait pas comment gérer tout ça, comment vivre ce qu'il attendait depuis si longtemps, maintenant que c'est à porter de bras ? « C'est... Bien toi, n'est-ce pas ? T'es pas une hallucination cette fois ? » Lui qui est normalement si fière, ploie la tête devant quelqu'un. T'es bien le seul qui puisse le mettre dans un tel état ; le seul et l'unique. « Charlie. » La gorge se noue, pour se serrer, se retrouver comprimer, plus rien n'en sortira. Si ce n'est un sanglot. Rattraper bien vite par des larmes.

Il était prêt à mourir, pour te revoir.

hrp ; est-ce que mon coeur saigne ? maybe un peu ptdr